En cualquier de les circunstancies dobleteres, la contorna de les once de la mañana ye’l puntu nel que los gotinos d’agua residuales de la nueche s’axunten nun chorrín a la salida del embudu, uniendo sectores líquidos qu’arroyaron per corrientes diverses, dientro de la lluvia social, peles parés del embudu. Va diez hores la plaza refervía hormones, cantaben los gallos adolescentes autóctonos y sentíense idiomes diversos cimblantes per boca de roxes erasmus medio borraches. Diez hores que van del cabu anchu al estrechu del embudu.

Agora, Jack le Punk echa una mirada rápida ente les meses y reconoz tamién, al momentu, igual de fino que’l camareru’l Campa, al restu de residuos qu’espingoyen a eses hores pela boca del embudu, coles que cuida tener inevitablemente que compartir chorru y ostia final.

Al llau d’él, na mesma mesa, sentóse’l Xostrón de San Lázaro, col qu’acaba d’aldericar sobre Francisco Álvarez Cascos nel marcu esterior de la ventana l’after. Un par de meses detrás, dos ketamineros de poco más de venti años engárrense cola estructura arquitectónica de los sos respectivos pinchos de tortiella rellena. Acullá, la Colo Come y un maguetón de rastes que, aparentemente, -y tira l’hachu. El restu de veceros paecen, de mano, xente de lo decente.

Jack le Punk espera peles birres y enconta la siella escontra la paré, llantando la mirada, la mesma que perdió va unes hores na escuridá, na contundencia llumínica del llau soleyeru de la plaza, sintiendo una especie de placer estéticu que llenda col dolor pela la intensidá. El Xostrón de San Lázaro tuerce tamién la tiesta y busca enfrente, desorientáu, la causa de l’atención de Jack. Pero nun aporfía gran cosa na busca contemplativa, y al cachu vuelve a arreparar nel compañeru.

- ¿Pesques, tu?-

Jack le Punk sal de sópitu del so empantallamientu y mira al Xostrón como si realmente nun lu conociera de nada, lo cual avérase bastante, per otra parte, a la realidá.

- Mmm ¿qué mierda pescar, tio? ¿Pescar pescáu? ¿Enfilase?¿Pescar moces o pescar mormeres? De lo de verdá nun sé, tío.

- Mira, voi dicite -diz l’otru, qu’acaba de vaciar la botella en tres o cuatro tragos- equí Cascos nun vieno en tola vida namás qu’a cazar o a pescar.

Jack le Punk echa un cagamentu y vuelve a concentrase na lluz de la paré d’enfrente. Empieza a cafialu seriamente’l monotema. El Xostrón de San Lázaro, ensin decatase de la falta d’audiencia, sigue a lo d’él.

- Yo pesco desde va la de dios, desde guahe, vaya, y nun creo… qu’ello tenga que ver cola… estrema derecha, la verdá. Diba yo con mio güelu, eh… el mio güelu yera d’ehí de… ¡Eh!¡Pon otres dos pa esta mesa!¡Mahou, sí! ¡Eh! ¿Mahou?¡Chaval!¿Que te dicía?

El Xostrón, que foi adulces llevantando’l tonu de voz, ximielga agora, reclamando atención, el brazu de Jack. Esti mira de regüeyu, implorando alternativamente, a los ketamineros, la Colo Come o el perroflauta que la cortexa, como esperando l’entamu de la hermandá dobletera nel final del embudu, hasta’l momentu non concluyida abiertamente.

- La pesca… la pesca dicíes- retruca, desganáu.

- La pesca, sí… yo pesqué la de dios yá, y más agora… chopa, dorada, xarda… roballiza tengo pescao… nun salgo nada, yá nun salgo, pesco más agora. En ríu tamíen… sacaba truches en… ¿como ye esti pueblu p’allá?

Apunta ambiguamente en dirección a la Plaza l’Ayuntamientu.

- Nun sé…- contesta Jack, mientres garra la birra que’l camareru acaba de dexá-y delantre’l focicu.

- Mierda… pero pesco la de dios agora ¿eh?, más que nunca, joder, roballiza, dorada… -diz llevantándose de la mesa, apoderáu de sópitu por dalgún tipu de corriente eléctrica- ¡PUTU CASCOS, JODER!- ¿QUIÉN VOTO A CASCOS?

L’aire que tira pela plaza y arrastra fueyes de pláganu trai-yos agora como un cachu impertinente de seronda. Los integrantes de la terraza del Julio, lo mesmo dobleteros que madrugadores, atienden agora pal espectáculu espontáneu antisistema.

¿QUIÉN DE LOS D’EQUÍ VOTO A CASCOS?¿NENGÚN DE LOS D’EQUÍ VOTÓ A CASCOS O ALGUNA DE LES OTRES MIERDES?¿TU?¿TU?

Los increpaos miren al café que tienen delantre, a los pinchos de tortiella rellena que va muncho arrenuciaron a comer o a la persona a la qu’acaben, por fin, de besar apasionadamente.

-¿NAIDE VOTÓ A CASCOS DE LOS D’EQUÍ?

Jack siente que les pequeñes gotes qu’agora mesmo ocupen la terraza del Julio acaben d’estrapallase escontra’l suelu. Tien la conciencia d’un mundu enllenu d’antidepresivos, calmantes, analxésicos. Cebos, pexes, apareyos. Xente que compra’l pan y los periódicos, los domingos.

Hai tamién un cuartu que lu espera, y nun habita amor abondo nel cuartu como pa llibrar d’esta humedá insoportable. Pero da igual. Llevanta del asientu discretamente y va arrastrándose como un merucu camín de casa, calle Carpio alantre, dexando al Xostrón de San Lázaro, los Ketamineros, la Colo Come y el perroflauta, poco afayadizos de cara a la hermandá, ente’l restu de madrugadores. Valió, d’esta, de pesca y d’embudu.

Empieza la guerra. Vuelve lo alternativo. Los popes de la llucha escontra la derecha, los Jimmy Hendrix de la socialdemocracia, les Janis Joplin del centrismu reformista, tornarán a atravesar les cais de la mano de los operarios a los que nun-yos temblaría la mano al volver a vender otra vuelta, nun llargu camín de cuatro años hasta volver a tener la imaxe de partíu d’izquierdes de cara a un nuevu espectáculu electoral.

Ye hora de rockanroll. Melenes, guitarra eléctrica, porrinos nel camerín de Rubalcaba. Manes alzaes en forma de cuernu, mecheros encesos. Otres tres. Furgón y carretera. Ser el pueblu. Tontos y tebios qu’engañar. Toques glam. Un poco d’anticapitalismu de salón.

Saludamos al apocalipsis diariamente, ardemos con Grecia cuando pinta, vemos cayer cada día delantre nós cachiquinos del mundu que conocíemos, mientres les rutines de la comedia bipartadista continúen impasibles cumpliendo’l guión escritu va yá más de trenta años.

¿Daquién ye tan fatu como pa ver cuatro veces la mesma telenovela turca, una y buenes conoz el desenllaz? ¿Que pasaría si la chiquitomanía, en cuenta de ser una moda efímera, durare hasta l’actualidá y hasta l’infinitu?

¡Dios de los ateos! ¡Dame una piedra, y dientes duros pa morder la piedra que me deas, y xuro que voi alimentame d’ella pelos sieglos, morder la piedra hasta sangrar, abrazala dulce peles nueches, al dormir, si puedo, n’honor d’esta puta época de piedres qu’habiten l’interior de cráneos! ¡Xuro solemne mirar al frente, prender el mecheru y cantar estribillos en consecuencia!

BSO: La cresta nueva de Rubalcaba

FALA ‘L PAYASU DENDE LA SO TUMBA

¿Hai ahí daquién?
…
¿Sabíen que yo yera una eminencia?
…
Sí, sí. Una eminencia.
Yá, de guaje, a los tres años, tenía tres títulos universitarios,
tres diplomes de llingües absolutamente vives
y escrites tres noveles, realistes dafechu,
y tres pasos costumistes.
Una eminencia.

Pero sabía más, muncho más.
Perfeccioné l’acervu cultural hasta la mio propia muerte.
Sabía venticinco llingües distintes,
coles sos variantes dialectales y les sos variantes llocales

según el departamentu xurídicu-alministrativu onde se dieren.
Sabía cómo se dicía, por exemplu, la pallabra amor en toes eses llingües,
y tamién en caucásicu, vegliota, sardu, lapón y azteca.
Y castellán, claro.

Sabía, amás, muncho de materies específicamente químiques:
el pesu atómicu de tolos cuerpos simples, de memoria,
la importancia que tien una pequeña cantidá d’hidróxenu nel aire pa la susistencia.
Propunxi un estudiu de los ácidos acetil-salicílicu y ribonucleicu restándo-yos tres iones d’importancia.
Yera una eminencia.
Tamién esbocé un sistema filosóficu intermediu
basándome en dos axiomes preliminares:
que “yo soi’l que soi”
y que “yo soi’l que nun soi”.
Y demostré la materialidá del home
y por tanto fui cosa:
fui escalera, aceituna en Jaén, balandru en Llanes,
antimoniu, alfombra, cuenta de rosariu.
Fui coca-cola,
rosa de marzu, bonu del Estáu, estampa, portaviones,
bombilla de ciento venticinco voltios y cuarenta vatios,
una nueve milímetros parabellum,
saltu d’agua.

Yera una eminencia
Y con too, llaboré y collaboré en multitú d´oficios:
fui de too.
Fui inxenieru de telecomunicaciones con enclinaciones a la poesía llírica,
barrenista primera nes mines del rei Salomón,
miembru de la tertulia lliteraria La Tribu de la Hojalata,
el protagonista d’una película vaqueros,
azafata de vuelu, salmoneru en Strömpfjord, prostituta en Place Pigalle,
panaderu na comuna de Yosi-Kimo,
la quinta muyer del califa Alí Ben Yusuf,
un payasu.
Yera una eminencia.

Y agora un payasu na tumba.

(Miguel Allende)

Sicasí, y diendo a la mocedá, esa masa acrítica que va tiempu dexaba correr melgueros los findes nun ríu de Models, keta y farra, de lo qu’entá quedaben un par de tiros el llunes pa encarar l’entamu de la xornada na obra o en taller, pasa agora los díes vacíos colgao a una caña de pescar, andando en bici o de monte, durmiendo nuevamente en casa de la mama, namás a un pasu d’encarar la llegada inminente d’una nueva fola emigratoria, más allá de la lleenda urbana arecista, obrera y masiva.

Nun ye que vuelva’l deporte. Tampoco’l desaniciu del texíu cultural asturianu ye otro qu’una cara más del poliedru del nuestru pequeñu apocalipsis, dientro d’un estáu corporatocráticu global que nos condena, a fuerza de deslocalizanos, practicamente a la estinción económica. Y ello contribuyó la xestión idiota que de la montonera de perres llegada d’Europa ficieron los nuestros insignes gobernantes, que gráficamente vendría a ser como la imaxe de daquién llimpiando’l culu con un papel nel que ta escrita la palabra reconversión.

Tenemos, pues, dos caminos: emigración y resistencia cultural, política. Yo, de momentu, cuido qu’aspiro al segundu, mientras pueda. A lo menos ye una forma elegante, no moral, de siguir cayendo contra’l fondu d’esti vacíu al que dexamos alegremente que nos emburriaren. Y dásenos mui bien llorar, pero yá cansa.

BSO: Problemes cola xusticia

HIPSTERS

Nin eso nin lo d’alló. Basta con morder y picar.
Sobra con esplicar el que tas dicindo.
É abondo con vir de novo y quedar pensando.

Bah, imposible.

Somos os hipsters que pintan señales,
que rouban ás cayes os nomes
y que cantan de noite pra nun ver el frío.
Tamos feitos del última pasta non adanista
que nun se vendéu ás capitales grandiosas
dos homes grandes y gordos.
Temos pechao el vandalismo, porque nun somos
xente moza que busca el sou furaco. El sito témolo:
ta núa desobediencia estremamente entendible.
Porque todos queren ser amos de sí.
Nosoutros sómolo, sómolo porque queremos ser
donos das pegatinas nas sedes dos fatíos políticos
y dos ovos de pintura de colores nos visóis de Manuel Pedregal.

Ha, ha, ha. Hai que rirse. Todos a rirse, veña,
a montar escándalo pra que nos desahucien,
pra que veñan os das motos y os coches azules
a intentar ter razón cuas súas porras y a súa farlopa
(nun son porros, ellos necesitan estimulantes).

Que veñan.

Somos os hipsters que pintan señales,
que rouban ás cayes os nomes
y que cantan de noite pra nun ver el frío.
Somos os fiyos dos guardias del mundo,
as béillaras ceibes que beilan sin dieiro.
Eso y lo d’alló. Basta con morder y querer.
Sobra con berrar el que tas dicindo.

É abondo con nun marchar.
 

Porque’l traxe ha ganase, y si bien ye verdá que Gabino lleva décades escondiendo los sos espolios al conceyu d’Uviéu tres d’actuaciones evasives de tontu’l chigre, el buenu de Cascos, qu’inició mui poco circensemente la so actividá pública como mamporreru xuvenil d’estrema derecha, ye un poco más elegante como pa dexar muncho del protagonismu de los númberos principales a los sos incompetentes subordinaos.

Tenemos, en tou casu, cabra y escalera, delegación de gobiernu y presidencia, a falta de decidir quién ye quién nel triste y decadente espectáculu. En tou casu, cuido que, por muncho que les actuaciones venideres se vayan averando progresivamente a esperpentu y bufonada, l’uniforme de los nuestros estimaos representates va siguir constando del arquetipícu traxe-chaqueta facha y corbata pasada de moda, si ye qu’hai corbates que nun lo tean. Y ello nun dexa de ser una total incoherencia. Por ello, pela mio parte, y vista la llibertá que poseemos como espectadores non pasivos d’esta llaceria, propongo, como’l sastre vistió al emperador del cuentu con un traxe nuevu que namás víen los intelixentes, pone-yos mentamente l’uniforme correspondiente, allucinar de baldre, llantá-yos na imaxinación les ñaples coloraes y redondes na cara, camises fosforito, pantalones anchos y zapatones. Pena que, lo contrariu que na historia infantil, nesti casu, lo que vieran en falso los nuestros probes güeyos na tripada sedría, tristemente, la realidá más pura.

BSO: Holidays in Perlora

ESTRUCTURA

Eu nun llevéi a fame
nin estragayéi el virus pol país dos negríos.
nun cortéi os árboles da selva virxe venezolana
nin violéi ás mozas de gordo pandeiro
nin conducín el tanque qu’arramplóu col poblo
nel que vivían.

Tampouco calquéi nel botón pra que cayesen as bombas:
namáis el número cinco nel mando a distancia.

El sistema puxo un sofá entre el tarrén y el meu gordo pandeiro
y a tele y eu somos funtivos mínimos
neste recanto último da estructura.
Sintagmas nominales, sin verbo.
Dous nomes y us contos semas indeterminaos
en relación de concordancia.

El sistema débeme úa chocolatina
Débeme definitivamente información
sobre el real madrid ou das festas
de cumpreanos pra cais qu’amañan en Corea
na súa veya querencia de ser
significativamente relevante.
Tou llibre de causa: nun soi verbo.
Siascaso
suxeto pasivo d’úa oración pronunciada por outro.

Ou interxección: soi un ¡meeeeca!

Y eu nun matéi a Antonio Udina Burbur, el último
falante de dálmata.

Namáis os tollos falan solos.

Nun pinto nada nesta frase.